Diario de un Existencialista.

Sopla el viento en mi camino. Miro hacia atrás para ver quien toca la puerta. No hay mucho más que la ausencia en mi vida. “No hay nadie en realidad…”, y quienes tocaron se cansan y se van. No puedo devolverme en el tiempo. “No hay nada, no hay nadie”. No puedo mirar hacia atrás. No puedo regresar a la melancolía. Mi mente en blanco borrada por el amor. ¿Quién soy? ¿Un producto de mi propia imaginación? ¿Qué soy? ¿Algo que es el resultado de mis deseos? ¿Dónde estoy ahora? ¿A dónde se fue mi pasado? ¿Por qué lo extraño de cierta manera? No existe la quietud. Hay mucho ruido en todas las formas y colores. Es como si en un abrir y cerrar de ojos, dejará de ver lo gris de la lluvia y que el asfalto es sólo asfalto. No, ya no es así. Todo vuelve a mí en cierto caos misterioso. Todo vuelve, como el pasado más lejano. Aquel principio donde todos éramos felices, sin preguntar por qué. Fuente   fotográfica: Deviant Art

Amor. ¿Cuántas veces me he enfrentado a ti? ¿Cuántas veces he de tropezar con tus desvaríos? Miles de veces me he enfrentado a ti y otras tantas más me he de tropezar. Si pudiera, borraría de mi memoria a mis amantes. Así, no me harían daño los recuerdos, los aromas, los besos, las palabras no dichas y los momentos no vividos.  Que gran maldición eres amor, qué gran dolor causas. ¿Eres feliz? ¿Es acaso tu propósito hacernos infelices? Hoy puedo tenerte pero mañana perderte. Hoy puedo decir las palabras más hermosas y sublimes que mañana ya no tendrán sentido. Esa es la razón que me hace odiar el amanecer, porque sé que llegará el ocaso. Tal vez por eso hay quienes no quieren vivir, pues no le encuentran sentido. ¿Y todas las cosas bellas que tiene la vida? Sus propósitos, sus sentimientos, su todo y a la vez nada, todo ello sin ti no sería válido ¿Por qué eres el sentimiento más importante?  Infinidad de poetas, autores, escritores y demás se movieron por ti y hoy quisieran mo...

¡Solo soy quien soy! Quien siempre debería ser. Soy más de lo que puedo decir que soy. Soy la mentira que el mundo quiere olvidar. Soy solo letras, solo palabras. Soy pocos vocablos con drásticos efectos. Soy la retórica imperfecta. Soy el sarcasmo de lo que está mal. Soy el verbo incierto y el sujeto mal hecho. Soy el predicado por predicar y el adjetivo sin motivo. Soy lo que el mundo elige que sea con él. Soy esclavo, plebeyo, burgués, a veces rey. Soy Sodoma y Gomorra en renovación. Soy la torre de babel con final feliz. Soy ángel de la nación de la obsesión. Soy templo de culpas ya pagadas. Soy falencia de pecados concebidos o sin concebir. Soy solo conciencia del bien y del mal. A veces soy lobo con piel de cordero. A veces soy solo mansa paloma. Soy quien alguna vez fue alguien. Soy quien alguna vez sintió algo. Soy camino de espinas con final de paraíso. Soy el amante de amor de amores. Soy el final de todos los sentimientos. Soy el suelo del vació total. Soy bálsamo, esencia d...

Miro los rostros en blanco de aquellos espejismos: Las miradas se han marchitado, las expresiones dejaron de ser cálidas, no hay indicio de la chispa que me hace temblar.  ¿Quién vendrá después de aquel sueño? ¿Quién expiaría mi culpa? No hay temor a nada ahora. No, ¡claro que no! Después de haber rechazado su sonrisa, nada logra hacer mella en mi ser. Voces necias buscan confundir con enojosas interrogantes: “¿Estás feliz en el aislamiento ahora?”, “¿Por qué te sumerges en el flagelo de tus errores?”, “Una y otra vez te preguntas el por qué, ¿acaso jamás encontrarás la respuesta?” No importa cuánto tiempo gaste en vocablos vacíos, o en esos que sólo distraen: la respuesta desespera por su mediocre igualdad. Aquellas palabras que tienen sentido, las más sencillas, son las únicas que tienen la lógica de aquello tan simple y tan complejo al mismo tiempo. Liebe en alemán, agápē en griego, love en ingles, amor en español… No importa el idioma en que esté, o su definición en el dicciona...

Es común que lo relacionado con lo denominado paranormal sea examinado con una lupa de escepticismo bastante severa, gracias a que existe una noción de charlatanería en cuanto al tema, y casi siempre los relatos son relegados a un objeto de morbo secreto generalizado, existente para alimentar una adicción a la adrenalina que queda después del susto que puedan generar. Yo soy alguien que prefiere evitar ese tema, no porque no crea en ello, sino todo lo contrario. A lo largo de mi vida me han acontecido varias de esas situaciones inexplicables que, en mayor o menor medida, me han hecho pasar un mal rato. Algunos tal vez me creerán, otros dirán que es la fantasía propia del relato escrito, pero para mi todo ha sido una no muy agradable realidad. Es posible que yo tenga una ligera afinidad para atraer y/o para percibir con mis sentidos este tipo de acontecimientos, y supongo que desde temprana edad, como mencionare a continuación. Mis padres y hermanos me cuentan que cuando yo tenía dos añ...

No era una sensación de incertidumbre, sino más bien de debilidad. Ya no lograba soportar esa incesante tortura, ese amargo pero cálido abrazo hacia la madurez. Siempre se le enseñó a ser pulcra, puritana. Aprendió todos los modales, todas las formas de conducta social, a ser una perfecta dama. Sin embargo, siempre sintió en lo más hondo de su ser que algo estaba mal, que no estaba completa. Por eso se esforzó siempre al máximo… pero, ¿para quién? Siguió corriendo, desorientada y perdida. Ya había recorrido todos sus lugares de ensueño, parajes secretos donde podía estar sola y, sobre todo, libre. Pero ya ninguno significaba más que asco y repulsión, un recuerdo del pasado que sólo la hacía sentir culpable y miserable. Por eso siguió corriendo en la oscuridad de esa noche sin luna, buscando una respuesta que tal vez nunca tuvo pregunta. Era el orgullo de su familia. Modales perfectos, atleta consumada, una dama pulcra. Siempre una dama. Sin embargo, nunca fue suficiente. Al menos no pa...